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Soy el viento en un velero

Voces me llaman por mi nombre, no siento necesidad de responderlas. No anhelo ser lo que la sociedad quiere que sea.

Impacientes desde las sombras, no me interesan, mi cuerpo; la conciencia… son temporales como tormenta.

Nunca podría, diosa malévola, disfrazada de bien sobre la faz de la tierra.

En cuanto más despierta, manipula. Teje a su antojo los hilos de la vida, las cosas.

Y yo no puedo ser feliz de esa manera.

Mis alas no están atadas a una nube viajera, soy navegante en ellas.

Halcón peregrino, mi espíritu está por doquier, en la montaña rocosa… en el valle sobre las copas.

Solamente como el tiempo, no encadenado a las manecillas. En esencia verdadera a los segundos, días, a cada experiencia.

Agua sin forma, sólo hasta bañar… suavizar ásperas rocas, y deambular entre la maleza.

Soy colores del sol en diminutos granos de arena, de lluvia, sutil cántico de conchas vacías.

El viento en forma de un velero, de una golondrina, de una bandera que ondea.

De libertad vibrante en las venas, sin oídos al engaño de la conciencia.

La especie humana es adicta a las historias. Incluso cuando el cuerpo se va a dormir, la mente permanece despierta contándose a sí misma historias.

John Gottschall.

Your diamonds are not in far distant mountains or in a yonder seas; they are in your own backyard, if you but dig for them.

—Russell Conwell.

Author Angel <<©️>> Voset

Photography by Carol Cavalaris Pixels.com, Fine art America and Carla Carson. www.mikasuutari.com

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