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El sonido de una flauta

Entre cosas el tiempo y como si nada le importara, no hace memoria.

A dónde está la inocencia, su música… el sonido de una flauta.

Quién ha visto deambular sobre la tierra su alma blanca. Murió en vidas truncadas.

Los niños ya no juegan con aquellos cometas en la brisa, con castillos de arena sobre la playa.

Tal vez a la deriva, a la espera… no sé donde se encuentra. Quizás amenazada con un cuchillo en la garganta.

Las rosas se marchitan, las niñas ya no les riegan. Fugaces sonrisas al fuego de una hoguera que nadie apaga.

Aviones de papel ya no se elevan, ya no se lanzan monedas a la fuente resguardada Por una flecha y una Diana.

Entre cosas el tiempo, el rostro indiferente de un padre. De una madre que no habla.

No sé donde está. Aquí solamente el viento, moviendo las ociosas cabelleras de hombres que divagan.

Hace siglos los ángeles en las calles, sus misteriosas arpas.

Los inagotables sueños. Los niños en patios, imaginando ser héroes empuñando una espada.

Ya no la he visto. El amargo sabor del presente la mantiene alejada.

La cura del hombre… es la maternidad.

Some beautiful paths can’t be discovered without getting lost.

—Erol Ozan.

Author Angel<<©️>> Voset

Photography by http://www.flickr.com, fiveprime and Pinterest.

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